Autorretrato (Gerado Diego)

Todo lo que llevo dentro
está ahí fuera.
Se ha hecho -fiel a sí mismo-
mi evidencia.
Mis pensamientos son montes,
mares, selvas,
bloques de sal cegadora,
flores lentas.
El sol realiza mis sueños,
me los crea
y el viento pintor, errante,
-luz, tormenta-
pule y barniza mis óleos,
mis poemas,
y el crepúsculo y la luna
los avientan.

Podéis tocar con las manos
mi conciencia.
Gozar podéis con los ojos
-negro y sepia-
los colores y las tintas
de mis penas.
Y eso que os roza el labio,
bruma o seda,
es mi amor -flores o pájaros
que revuelan-
mis amores, criaturas
libres, sueltas.

Todo lo que fuera duerme,
queda o pasa,
todo lo que huele o sabe,
toca o canta,
conmigo dentro se ha hecho
viva entraña,
víscera oscura y distinta,
sueño y alma.
Si pudierais traspasarme
os pasmarais.
Todo está aquí, aquí dormido.
Dibujada
llevo en mi sangre y mi cuerpo
cuerpo y sangre de mi patria.
Luces y luces de cielo,
cosas santas.
Todo lo que está aquí dentro
fuera estaba.
Todo lo que estaba ahí fuera
dentro calca.
El universo infinito
me enmaraña;
auscultadme, soy su cárcel
sin ventanas.

Escuchadme, dentro, fuera,
donde os plazca.
Mis más íntimos secretos
por el aire los pregonan
y los cantan.

La rama (1961)

Sueño (Antonio Machado)

Desde el umbral de un sueño me llamaron... 
Era la buena voz, la voz querida. 
    -Dime: ¿vendrás conmigo a ver el alma?.... 
Llegó a mi corazón una caricia. 
    -Contigo siempre....Y avancé en mi sueño 
por una larga, escueta galería, 
sintiendo el roce de la veste pura 
y el palpitar suave de la mano amiga.

(Soledades, galerías y otros poemas, 1907)

Nuevo día (Claudio Rodriguez)

Después de tantos días sin camino y sin casa 
y sin dolor siquiera y las campanas solas 
y el viento oscuro como el del recuerdo 
llega el de hoy.

Cuando ayer el aliento era misterio 
y la mirada seca, sin resina, 
buscaba un resplandor definitivo, 
llega tan delicada y tan sencilla,
tan serena de nueva levadura 
esta mañana...

Es la sorpresa de la claridad, 
la inocencia de la contemplación, 
el secreto que abre con moldura y asombro 
la primera nevada y la primera lluvia 
lavando el avellano y el olivo 
ya muy cerca del mar. 

Invisible quietud. Brisa oreando
la melodía que ya no esperaba. 
Es la iluminación de la alegría 
con el silencio que no tiene tiempo. 
Grave placer el de la soledad. 
Y no mires el mar porque todo lo sabe
cuando llega la hora
adonde nunca llega el pensamiento
pero sí el mar del alma,
pero sí este momento del aire entre mis manos,
de esta paz que me espera
cuando llega la hora
-dos horas antes de la media noche-
del tercer oleaje, que es el mío.


Casi una leyenda (1991)

Sazón ( Maria Victoria Atienza )

Ya está todo en sazón. Me siento hecha, 
me conozco mujer y clavo al suelo 
profunda la raíz, y tiendo en vuelo 
la rama, cierta en ti, de su cosecha. 

     ¡Cómo crece la rama y qué derecha! 
Todo es hoy en mi tronco un solo anhelo 
de vivir y vivir: tender al cielo, 
erguida en vertical, como la flecha

     que se lanza a la nube. Tan erguida 
que tu voz se ha aprendido la destreza 
de abrirla sonriente y florecida. 

     Me remueve tu voz. Por ella siento 
que la rama combada se endereza 
y el fruto de mi voz se crece al viento. 


De Cuatro sonetos (1955) y Arte y parte (1961)

Conversación con un amigo (Francisco Brines)

Se me ha quemado el pecho, como un horno
Por el dolor de tus palabras
Y también de las mías.
Hablamos del mundo, y desde el cielo
Descendía su paz a nuestros ojos.
Hay momentos del hombre en que le duele
Amar, pensar, mirar, sentirse vivo,
Y se sabe en la tierra por azar
Solo, inútilmente en ella.
Como si se tratase de algo ajeno
Hablamos de nosotros
Y nos vimos inciertos, unas sombras.

Con poca fe, con las creencias rotas
Con un madero en la marea,
Con toda la esperanza naufragando
Porque no es la que llega a nuestra barca,
Sólo la caridad nos redimía
Del mal nuestro de ser.
Mirábamos la calle, rodeados
De luz, de tiempo, de palabras, de hombres.

De Palabras a la oscuridad, 1966

Vaivén de gracias (Andrés Neuman)

¡Estar aún aquí
tan pegado a este suelo y respirando!
¿Cómo corresponder
la generosidad de los instantes?
Es posible que nunca alcance el don
de habitarlos sin más, ligeramente,
pero apenas el borde
¡qué dichoso me insiste, cómo, inmenso!
No he sabido llorar cuanto debía
y así voy viendo este vaivén de horas
sin saber dar las gracias, siempre en vilo.

Mística abajo (2001-2007)

La canción del espejo (Rafael Courtoisie)

Piensa que no soy tú, así que no me pienses.
Mira para otro lado
mira el mar, mira dentro.
No me mires. Piensa que no es verdad
piensa que en el fondo hay piedras.
Piensa en las piedras: ese es un buen pensamiento, sólido,
estable.
En las piedras que parecen deseos, en las piedras del tiempo
que parecen años. Piensa en los años. No mires al espejo.
Éste no soy yo. Es tu recuerdo. Es la melodía.
la música de la imagen que se te parece. No soy yo.
No eres tú
No es nadie.
Piensa en el agua del mar, en su movimiento, en su peso.
Piensa en el agua y no en mí, piensa en el pensamiento
que viene y va, como un espejo.
Pero no pienses en el espejo, rompe el espejo
de una pedrada, piensa en el alma dura de las piedras
en las piedras: ellas sí que te hacen falta
con su firmeza, con su alegre peso
misteriosas y serias: en las piedras.
Si el espejo se rompe no soy yo, no eres tú
no es nadie, es la fuerza
del recuerdo que se ahoga en el espejo, en el agua
seca del espejo, la fuerza sin fuerza, la luz que se apaga
el espejo quebrado y yo, mi inocencia
que te dice:
piensa que no soy tú, no me pienses.

La canción del espejo (Música para sordos 2002)

Toda la noche...(José Angel Valente)

Toda la noche me alumbres 
redonda en el silencio. 
Toda la noche, luna, 
alúmbresme en el cielo.

Toda la noche me alumbres, 
escudo de mi pecho, 
escudo de verdad 
firme en el cielo negro.

Toda la noche me alumbres 
desnudo contra el sueño: 
con la luz que reluces 
hazme más verdadero. 
Con la luz que reluces 
toda la noche me alumbres.

Antología poética (2014)

Canción de la muerte pequeña. (Federico Garcia Lorca)

Prado mortal de lunas

y sangre bajo tierra.
Prado de sangre vieja.

Luz de ayer y mañana.
Cielo mortal de hierba.
Luz y noche de arena.

Me encontré con la muerte.
Prado mortal de tierra.
Una muerte pequeña.

El perro en el tejado.
Sola mi mano izquierda
atravesaba montes sin fin
de flores secas.

Catedral de ceniza.
Luz y noche de arena.
Una muerte pequeña.

Una muerte y yo un hombre.
Un hombre solo, y ella
una muerte pequeña.

Prado mortal de luna.
La nieve gime y tiembla
por detrás de la puerta.

Un hombre, ¿y qué? Lo dicho.
Un hombre solo y ella.
Prado, amor, luz y arena.

Poemas póstumos. (1933)

Cuanto hiciste... (Rafael Cadenas)

Cuanto hiciste 
fue para propiciar 
el encuentro.

Aparta pues de ti 
la espera.

Ahora.

Sólo hay

aquí,

ya,

un aquí embriagado 
en un ya de oro.

Te encontrarás de bruces 
ante ella.

La vida a quemarropa. 
Por fin.

En tu cuerpo.

La flor inmediata, 
la única,
te esperó siempre.

Amante (1983)