jueves, 30 de enero de 2014

La Gota (Jose Emilio Pacheco)

La gota es un modelo de concisión:
todo el universo
encerrado en un punto de agua.

La gota representa el diluvio y la sed.
Es el vasto Amazonas y el gran Océano.

La gota estuvo allí en el principio del mundo.
Es el espejo, el abismo,
la casa de la vida y la fluidez de la muerte.

Para abreviar, la gota está poblada de seres
que se combaten, se exterminan, se acoplan.
No pueden salir de ella,
gritan en vano.

Preguntan como todos:
¿de qué se trata,
hasta cuándo,
qué mal hicimos
para estar prisioneros de nuestra gota?

Y nadie escucha.
Sombra y silencio en torno de la gota,
brizna de luz entre la noche cósmica
en donde no hay respuesta.

Tarde o temprano (antología, 2009)

jueves, 23 de enero de 2014

Jamás, con ese al final (Gastón Baquero)

Si tomas entre los dedos
la palabra amor,
y la contemplas de derecho a revés,
y de arriba abajo,
verás que está hecha de algodón,
de niebla,
y de dulzura.

Si después aprisionas
la palabra música,
sentirás entre tus dedos
el crujir de una frágil
lámina de arena.

Si cae entre tus manos
la palabra jamás,
la terrible palabra
que pone punto final a la pasión
y al destino,
sentirás que está lleno de infinito,
y que la serpiente inmóvil de la S
es un eslabón entre el fuego y la nieve,
entre el infierno y el cielo,
entre el amor y la música.

La palabra jamás con ese al final
no termina nunca;
rodea la tierra y salta luego,
perdiéndose en el océano
de las estrellas.


Poesía Completa, Magias e invenciones (1984)

jueves, 16 de enero de 2014

Lluvia (Juan Gelman)

Hoy llueve mucho, mucho,
y pareciera que están lavando el mundo
mi vecino de al lado mira la lluvia
y piensa escribir una carta de amor/
una carta a la mujer que vive con él
y le cocina y le lava la ropa y hace el amor con él
y se parece a su sombra/
mi vecino nunca le dice palabras de amor a la
mujer/
entra a la casa por la ventana y no por la puerta/
por una puerta se entra a muchos sitios/
al trabajo, al cuartel, a la cárcel,
a todos los edificios del mundo/ pero no al mundo/
ni a una mujer/ni al alma/
es decir/a ese cajón o nave o lluvia que llamamos así/
como hoy/que llueve mucho/
y me cuesta escribir la palabra amor/
porque el amor es una cosa y la palabra amor es otra cosa/
y sólo el alma sabe dónde las dos se encuentran/
y cuándo/y cómo/
pero el alma qué puede explicar/
por eso mi vecino tiene tormentas en la boca/
palabras que naufragan/
palabras que no saben que hay sol porque nacen y
mueren la misma noche en que amó/
y dejan cartas en el pensamiento que él nunca
escribirá/
como el silencio que hay entre dos rosas/
o como yo/que escribo palabras para volver
a mi vecino que mira la lluvia/
a la lluvia/
a mi corazón desterrado/
 


Poesía reunida (2012)

jueves, 9 de enero de 2014

Traslación (José Ramón Ripoll)

OTRO lugar ahora,
                                       otro tiempo,
                                                                 otro límite,
donde rozar la piel con la materia
que argumenta tu forma y existencia.
Otro cuerpo,
                          otra luz,
                                           otro horizonte
para un encuentro mudo,
sin miradas ni gestos,
ni siquiera la presencia del aire
con su tenue silbido entre los juncos,
ni el borroso recuerdo de este instante
como repetición de mi pasado,
ni este mar persistente que humedece
tu conciencia y mis pies.
Otro mar,
                    otro son,
                                       otro motivo
para este azar que duele y se eterniza
como el ser en el centro de esta piedra.

Piedra Rota (2013)

jueves, 2 de enero de 2014

Y de repente dije: Esto es la vida...(Vicente Gaos)

Y de repente dije: Esto es la vida. 
Esto y no más. Palpé su forma cierta. 
La adiviné mortal. El alma, alerta, 
vibró un instante toda estremecida. 

El rojo amor con honda sacudida 
-oh vida, oh viento- abrió la última puerta. 
Y allá en el fondo de la estancia abierta, 
brilló mi muerte entre la luz dormida. 

Esto es la vida, dije, esto es la muerte, 
ésta la tersa luz, la honda luz suave, 
la cósmica pasión, el sueño inerte. 

Esto eres sólo, sí. Y con paso grave 
me adelanté hacia el fondo para verte, 
llegué a la puerta y di vuelta a la llave.

Poesías completas (1974)